1 0 2244

Встреча с мамой Проза: Рассказы: Философские, религиозные

Встреча с мамой

           Давно умерла мама. Для каждого человека смерть матери является невосполнимой потерей. Редкий человек не мечтал бы увидеться, встретиться с ней и узнать,  как там она в жизни вечной?  Хорошо ли,  плохо ли ей там? Встреч таких  говорят,  не бывает, а на самом деле кто может знать это?

          В моей жизни был отрезок времени, когда дни ее протекали не заметно, буднично. Все шло отработанной чередой. На работе все ладилось, дома царил порядок и благополучие, здоровье было стабильным, сон крепким. Именно в это время мне приснился сон, который остался в моей памяти на долгие годы.

        Я стою в каком-то месте. Тепло и комфортно на душе. Воздух свеж, при этом меня буквально обволакивает теплый нежный ветерок. Воздух прозрачен, все,  что попадает в мое  поле зрения,  я вижу четко, как отпечатанный на самом лучшем принтере цветной рисунок. Вокруг меня  - буйство красок и места и пейзажи,  уходящие в бесконечность, увлекающие за собой. Я стою как бы посередине всех картинок, и не понимаю, стою ли я на земле,  или плыву как облако. В какую бы сторону я не посмотрел,  место  заканчивается голубым, чистым небом, иногда в красивых белых облаках, как будто попавших сюда с известной  картины самого лучшего художника.

      Я чувствую,  что нахожусь здесь не зря. Поэтому стал пристально всматриваться, искал и хотел увидеть то, ради чего собственно попал я сюда. Из множества местностей и  пейзажей,   далеких и находившихся рядом, стал выделяться один, который стал собой закрывать все другие пейзажи, и во мне стало нарастать волнение, предвкушение увидеть нечто, о чем я давно думаю и действительно хочу увидеть. И увидел…

    Буквально передо мной стоял собранный из толстых деревянных жердей навес, укрытый  желтой свежей соломой. Внутри него была смонтирована кирпичная печка.  Такие печки,  раньше строили на полевых станах колхозов, для приготовления обедов трактористам и комбайнерам, работающих в поле. Труба печки из-под навеса выходила далеко выше соломенной крыши. Я вскоре почувствовал приятный запах дыма и приготавливаемой пищи. И удивился, как это я сразу не смог заметить, что у печки хлопочет моя мама. В летнем, рабочем платье, волосы подвязаны легкой косынкой, глаза,  как всегда голубые, излучающие тепло и радость.

 - Мама, ты! – радостно спросил я - Где это мы с тобой?

- Не волнуйся, сынок,  ты у меня в гостях  –  просто ответила она - Ты же хотел меня увидеть?

- Я все время думал об этом. Я до сих пор боюсь, что трудно тебе и страшно, в мире вечном, в который ты не стремилась, но оказалась в нем,  как все смертные люди, когда приходит их час,  – продолжил я разговор.

- Нет, ты не думай больше так, - строго сказала она, - Я здесь живу хорошо. Видишь,  какая  у меня чудесная печка?

- А кому ты готовишь и что? -  перебил я ее.

- Не спеши, вот скоро увидишь, - и она показала мне, что чуть в стороне от навеса находится широкий добротный стол, с такими же добротными скамейками и стоящими на нем обеденными приборами, мисками, ложками,  чашками, - за этим столом три раза в день собираются люди, которых я знала в жизни. Вот их я и кормлю. А сейчас я уже приготовила рисовую  кашу с утиным мясом. Помнишь,  я часто готовила ее вам? И довариваю борщ…

     У меня потекли слюнки, от сказанных мамой слов и от той еды,  которую заканчивала она готовить. Есть ли, вообще, что-то еще вкуснее, борща приготовленного мамой? А если еще этот борщ – да с перчиком?

      В это время откуда-то из глубины, со всех сторон,  за столом стали собираться люди. Они кивали мне здороваясь. Я, сразу даже и не понял, что большинство из собравшихся людей, мне были знакомы. Вот дядька Колька, который,  учил меня работать на зерноуборочном  комбайне. А чуть дальше вдвоем дядьки Иван и  Витька, работали трактористами.  И много других мужиков,  у которых я учился жить и работать. Те мужики, которые проходили к столу рядом со мной, здороваясь,  спрашивали:

- Что? Мамку пришел проведать? Это правильно. Молодец! Она тут для нас и жнец,  и кузнец, и мамка,  и хозяйка…

   Через некоторое время до меня дошло, что все,  кого я увидел здесь, давно умерли. И свидание получилось у меня не только с мамой, но и с ними.

       Мама  начала разливать борщ по тарелкам.  Мужики взяли ложки и  радостно переговаривались между собой. Хлеб ломали руками – ножи и вилки, как и положено, на столе отсутствовали.

      Все уселись за столом.

- Мам, дай  и мне борща, - попросил я, - ведь так пахнет!

- А на тебя здесь не наварено, твой борщ дома. Увидел? Хорошо мне здесь? А теперь иди…

- Иди, иди! Со всех сторон стола кричали мужики, - С нами тебе еще рано. Иди домой.

Во время крика мужиков я проснулся. Был выходной день. Жена осталась дома готовить обед. Мы с сыном решили пройтись по сосновому бору, который находился рядом с домом, хотели нарвать маслят. Ходили долго, но грибов не нашли. Пришли домой, а жена уже накрывает стол.

- Я такого вкусного борща сегодня наготовила.  Сама не пойму, как он оказался  таким удачным? – говорила жена.

Я хлебнул первую ложку и замер.  Борщ,  точно!  Был мамкин!

 



Комментарии

Ваш комментарий


Восточный Кентавр Восточный Кентавр Автор произведения 30.12.2016

Благодарю вас, Павел. Рецензия Новогодняя.

Малианов Павел Малианов Павел Редактор 30.12.2016

Добрый рассказ о грустном. Спасибо!