0 0 728

Dancing Queen Проза

 

Пятница, тринадцатое.

Эфир переполнен футболом. По всем каналам только и разговоров — о предстоящих в выходные финальных матчах Чемпионата мира.

А у нас прошла вторая волна дождей. Выйдя после работы из офиса, я по привычке кинул взгляд на бордюрные кустики ирги и обнаружил, что верхушечные почки у них проснулись. И ваш покорный, забыв про всё, полетел на дачу проверять свои прививки.

Наша дача на год старше меня. Уже второе поколение плодовых деревьев заканчивает на ней свой век. Казалась бы, чего проще — выкорчуй всё старьё да насади новые. А сорта? Мой отец их всю жизнь собирал. На некоторых яблонях да грушах у нас до дюжины сортов представлено было. Да и пойди купи нынче желаемый сорт. Возьмешь, к примеру, Мельбу, а получишь Пепен литовский. Так что уж куда надёжнее самому перепрививать.

Но… по разным причинам сад несколько лет оставался без ухода. Деревья выпадают прямо на глазах. Так что я вынужден был воспользоваться вторым сокодвижением и попытаться спасти хоть наиболее ценные сорта. А тут вся первая половина лета — засуха. Да такая, какой уже несколько лет не было. Фермеры в очередь стоят на списание урожая и возмещение убытков. Страховщики уже все сплошь облысели и спустились на по поводу «рвать волосы на себе» ниже пояса… Но тут мне кто-то из друзей позвонил: «Ожидаются дожди…» — «А какие? Пыль хоть прибъёт?» У нас в Нижнем Поволжье в такие засухи дожди порой до земли не долетают — в полёте испаряются. «По ходу, прибъёт…»

Я и воспрял духом. Задал своим старичкам ударную дозу полива и после первой волны дождей — а они таки реально промочили землю аж на гулькин… коготь — целый день потратил на прививки. А через неделю с небольшим пришла вторая волна. Ой да и добрая! Грибы, конечно, не проснулись, но трава таки попёрла. И вот в эту пятницу ваш покорный, выйдя после работы из офиса, по привычке кинул взгляд на бордюрные кустики ирги и обнаружил, что верхушечные почки у них проклюнулись. И безусловно я, забыв про всё, полетел на дачу проверять свои прививки, лелея кучу надежд и прочих лилейников…

И представьте себе! Из двух десятков прививок на полуторах почки ожили!! Я аж чуть не выматерился. Но вовремя услышал детские голоса по соседству, а посему решил, что, не заходя домой, оставлю машину во дворе и мотанусь к Серёге с Анкой — они такие, они поймут.

И прихвачу даже не водку, а коньяк. Армянский!!! Я знаю, где взять настоящий.

Выбираясь на асфальт, встретил УАЗ «Патриот» с хорватскими флагами, транспарантом: «Спасибо, Россия!» — и орущей «Калинкой».

— Та нема за що! Для хороших-то людей… Кстати! А что это у нас музыки-то нет, а? Повод всё-таки вполне достойный…

Нажал на кнопку радиолы. И меня окатило вступление к аббовской «Dancing Queen».

Та… та-да… Та.. та-да… Самое то!

И чёрт знает из каких закутков моей памяти вдруг всплыли года обучения английскому языку. Да так, что я даже стал немного понимать смысл слов: — Покажи драйв! Наслаждайся жизнью…

Сад, правда, не девушка, да и вообще никак не женского рода… но он таки ещё попляшет у меня! Мы с ним ещё покажем драйв!..

А ещё у Аббы есть «Take A Chance On Me». Надо будет, когда сядем за стол, поставить… Ja, ja, naturlich! Боже, сад, природа — вы только дайте мне шанс!..

Вечер только начинается. И музыка играет громко. Звуки рока подстраивают настроение. И ты хочешь танцевать. И тебе — зуб даю! — таки выпал шанс! Тебе выпал шанс…

Боже мой! И почему я такой старый?!.. Жизнь только начинается — я вон триммер купил…

Впереди китайский «Беларусь» летит на всех парах. Километров сорок вжухивает. Никак не меньше. Вот-вот рассыплется. А мы за ним собрались в индюшачью соплю. Потеем мимо пляжа. И никак его, этого бульбаша узкоглазого, по этой в усмерть забитой двухполоске до моста не обогнать. Хотя… за рулём скорее всего узбек. Или таджик. Кто-то мне втулял, что у нас дороги ремонтируют армяне. Но я-то на этом свете уж поболее полувека прожил, так что меня на туфте не проведёшь. Ну, в крайнем случае, чубайс свидомый: манера езды уж больно нашенская, славянская.

И лимон с корицей — не забыть! У Ашота она настоящая, в трубочках…

Пляжик этот — с боку припёка. Вокруг этого моста через Ахтубу практически нет приемлемых мест для отдыха — только в этом закутке. Ниже справа по течению. Городской пляж — он там много дальше. Широкий. Длинный. А тут — всего пятачок. Зато прямо у дороги, где и автобусы ходят и маршрутки. Магазанчики со всей возможной снедью. Постоялый двор на два десятка номеров и ресторанчик… Всё под боком. А главное — тут автобусы ходят, маршрутки, такси… Стоянка, правда, — никакая: десять метров между асфальтом и забором. Втискивайся дверь к двери…

Или всё же искупаться сперва? А уж потом — армянский коньяк с лимоном и корицей? Настоящей корицей…

Вот только не втиснуться никуда: пятница, вечер. И самая жара уже спала за эти две волны дождей…

Взгляд выхватывает раскоряченное лицо молодой женщины.

Видели греческую маску Трагедии?

Вот такое вот лицо. У девушки лет двадцати с косичками…

У Агнеты Фельтског — дал же Бог фамилию! — в песне «S. O. S.» такое же выражение «в раздрай» мелькает… Может потому она потом и отдалилась ото всего света?

Ребёнок висит у неё на предплечье. Лет двух… ну трех. И лицо накрыто. В такую жару — лицо накрыто какой-то черной тряпкой? Да ну! нет!! не может быть!!!..

Среди притёртых дверце к дверце автомобилей взгляд выхватывает глаза мужчины тоже лет двадцати с небольшим. Он всей рукой наотмашь сдирает слёзы с перекошенного лица. Весь сжат. Почти окаменел. И только рука размашисто сдирает слезы…

У калитки заборчика, огораживающего пляжик, ещё один парень. Тоже лишь в одних плавках. На корточках. В правой руке — большой пластиковый стакан, вероятно, с пивом, а левая — беспрерывно скребёт грудь — точно хочет до самого спинного мозга добраться…

Нет! Нет!! НЕТ!!! Я не хочу… Пусть всё будет не так…

Сзади мне уже давно беспрерывно сигналят.

Я рефлекторно отпускаю сцепление и нажимаю на газ.

А по радио всё ещё поёт Абба: «Ты — королева танца. Тебе всего семнадцать. Зажги эту ночь!»



Комментарии

Ваш комментарий