Так родилась элегия… Поэзия: философская, религиозная

Опять сентябрь – холодный, мокрый…
Игра окончена, мой друг.
Всё меньше зелени вокруг,
всё больше сурика и охры,

всё больше холода и влаги –
и даже собственный сарказм
противен как сердечный спазм.
(…А синтез хохота и браги

рождает слёзы. Их глотая,
найдёшь и вервие, и крюк –
и …). Суицид – известный трюк
в краях, где осень золотая

всего лишь миф, эквивалентный
надгробной порции вранья:
в краях, где стаи воронья
висят как траурные ленты,

где дурь славянская бликует
как сытый иеромонах –
где на своих похоронах
Россия плачет и ликует,

и льётся дождь, и стынут воды,
и не жалеешь ни о чём,
и пьёшь, и водка нипочём…
И в пустоту уходят годы.

Поэтом, нищею канальей,
влачишь свой выморочный путь,
а там и впрямь – когда-нибудь –
петля…Что может быть банальней?!

Ваш комментарий
	Отправить комментарий